Eduardo Galeano

Los cuentacuentos anonimos me enseñaron lo que se

Art Spiegelman

Jorge Luis Borges

"Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mí me enorgullecen las que he leído"

Mercedes Sosa - Antiguos dueños de las flechas

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Carta a papá - Stela Maris Sainz

Mar del Plata,

Querido papá:

Hace muy poco que mi vida ha comenzado. Vos recién lo sabés. Soy muy chiquito, como una semilla de manzana, pero ciertamente, yo soy yo. Tan sin forma. Como soy ahora, seré un hombre fuerte y sano como vos, o una mujer como mamá. Ella me está llevando debajo de su corazón y me está nutriendo de su propia sangre, y como soy demasiado pequeño para hacer las cosas por mi mismo, esta carta la escribió por mi. Yo pienso que en un año podré reir y más tarde hablar. Mi primer palabra será mamá.

Yo recién estoy en el principio de mi vida, mi corazón seguirá latiendo el resto de ella, no parará para descansar, solo después de muchos años él se sentirá cansado, parará y yo moriré.

Cada día crezco un poco más, mi cuerpo va tomando forma. Pero todavía pasará largo tiempo hasta que mis pequeñas piernas puedan correr y llevarme a brazos de mi madre y antes que mis brazos puedan abrazarte a ti papá.

No puedo imaginarme como te sentirás en este momento, porque mi mente no comprende todavía, yo vivo aislado y protegido por el vientre de mamá pero imagino que junto conmigo debe traer un montón de problemas.

Antes que pase mucho tiempo, tal vez, estaré en tus brazos. Soy parte de tu carne y sangre de tu sangre, algo así como la continuación tuya y de mamá. ¿Sos feliz papá? ¿Te alegra saber que existo? ¿No te alegra saber que de alguna manera cuando ustedes mueran seguirán viviendo en mí, su imagen, su espíritu?

Tu hijo

Mijaíl Bakunin

"Algún día el yunque, cansado de ser yunque, pasará a ser martillo."

Si me siento impulsado a hacer algo, ¿porque no lo hago?

Estoy desesperado, la vida cada día me deslumbra más, y lo malo es que las cosas nuevas que veo son peores a las ya conocidas.

Como hacer para no sentirse mal cuando se ve a una mujer con un bebé en brazos en medio del frío llorando y sin siquiera pedir ayuda.

Tarde gris de Buenos Aires, asfalto cubierto por el rocío, mantas y diarios cubriendo el producto de la desidia y el individualismo. Transeúntes deambulando en busca de no se sabe qué, sin mirar, con orejeras virtuales.

¿Que vale la pena? ¿El dinero que tengo en mi bolsillo? ¿La campera que me abriga y que no puedo compartir?¿El diario que me compré para ser un poco más realista?

¿Que noticias compro? ¿Cual es la noticia que vale la pena? ¿Que hacemos con esa noticia? ¿Nos sirve la noticia? ¿Miramos realmente?

¿Por qué somos tan débiles?

Me siento culpable de comprar un pasaje en avión para irme de luna de miel con la mujer de mis sueños y no meter la mano en el bolsillo para sacar de la noche fría en diez oportunidades a una mujer que sufre junto a su mayor tesoro.

¿Qué rol vamos a seguir asumiendo en esta realidad que nos demanda cada vez más?